A los torturados del albero

He vuelto a casa… al calor del hogar. He corrido mejor suerte que mis compañeros. Mateo… Matías… ¿Quién era quién? No logro distinguirlos. Mateo era… y el otro era… Me hubiera gustado estrecharles la mano, abrazarlos ahora, compartir mi felicidad, mi libertad… Conocerlos… lejos de ese sarcófago de madera y a miles de kilómetros de la pesadilla en la arena. Estoy aquí y ellos no lo están (Se frota la frente como si le costara ordenar los pensamientos) He vuelto con mi mujer y mi hijo y tengo la certeza de que ya nunca más volveré a ese infierno. Será la primera y la última vez. Como si, repentinamente, de perseguido villano, los raptores, me hubieran convertido en aclamado héroe (Pierde la mirada en el horizonte) Mis heridas se están curando. Habían sido profundas y dolorosas, pero se están cerrando, aunque hay lesiones que no parece que puedan cauterizar nunca… A no ser que una larga lluvia desdibuje los trazos de mi memoria y haga que olvide cuanto se pueda recordar. He aprendido. Los viajes te hacen aprender. Sé lo que es cagarse, y mearse encima, de puro miedo. Lo he experimentado. Sé lo que es tener la muerte soplándote en el cogote y gritándote en los oídos en forma de mil voces que ríen y jalean. Sé lo que es perder la dignidad y pedir clemencia y rogar a Dios que finalice todo, por la vía rápida, antes de ver como la propia sangre te encharca los pulmones y te enrojece los ojos. He visto pedacitos de mi cuerpo por la arena. He sentido punzadas en la espalda y he buscado un rincón, a dos palmos del horror, para morir tranquilo y… sin embargo… no he muerto… no me han muerto como a los otros… Me han indultado ¿Por qué? ¿Qué tengo yo de especial? ¿Quién en su sano juicio se divierte con el terror? ¿Quién lo legitima? ¿Qué se gana haciendo estas cosas? Un rato de entretenimiento, de risas, de aplausos y vítores ¿Por qué? ¿Qué juez da crédito a los verdugos? ¿Qué Dios consiente el asesinato traicionando el quinto mandamiento? ¿Qué tiene de artístico el miedo, la muerte y la carne despedazada? Quizá nací para esto y sólo para esto. Quizá, desde lo más alto, dieron licencia para la tortura y sólo existo para… y por… este baño de sangre. Quizá crean que no se sufre, que no se tiene dolor ni se siente nada, o que nuestra sangre sea de una calidad inferior (Vuelve a perder la mirada) Estoy perdido, pero mi hijo no lo está todavía y cuando le toque su hora, me antepondré. Habré urdido un plan para salvarlo de este exterminio. El tiempo dará voz a las víctimas y retirará las medallas a los torturadores, porque lo que se hace se paga. No hay ley de equilibrio más cierta que esa. Voy a dedicar mis últimos días a pensar de qué manera enfocar mi rebeldía y a buscar la luz de la justicia. He estado allí y puedo preparar a mi gente… Les recomendaré que no se muevan. Les enseñaré como vencer el instinto de supervivencia. Les pediré que acepten la muerte sin intentar sobrevivir, quizá así les dejemos de interesar y, si quieren más sangre, empiecen a matarse entre ellos. Yo quise abandonarme, me dije a mi mismo “no te muevas” “Ni un músculo ni un parpadeo…”, pero no pude. Luché tanto como mis fuerzas me dictaron… Por eso, quizá, estoy aquí (Respira, tiembla, se frota los ojos) He vuelto a casa. Estoy aquí, pero ya no volveré a ser el mismo. Sigo vivo, aunque tengo instalada la muerte en el pecho. Respiro. Por mis venas corre sangre y me late el corazón agradecido por esta inesperada prórroga o penado por el martilleo de la memoria. (Su voz se confunde con el sonido de trompetas, los aplausos y los vítores de una masa enfervorecida) Vivo. Vivo. Sigo vivo ¿Por qué? ¿Por qué estoy vivo? ¿Quiero saber por qué razón estoy vivo? ¿Por qué estoy vivo? ¿Por qué estoy vivo? ¿Por qué estoy vivo? (Las trompetas y las voces son calladas por los latidos de un corazón que cada vez se hacen más fuertes)

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