De cuando el payaso se sonó los mocos

Fanáticos. No son molinos, sino gigantes. Despreciables hooligans, lo que asoma en el cielo no es una nube gris sino ceniza de judío. No es que el árbol esté torcido es que vuestros ojos están tuertos. Malnacidos extremistas, no son mocos en un trapo sino ácaros en la nariz de un payaso. A los que os gusta la caza de brujas os levanto el dedo corazón mientras agacho el resto. A los amantes del Macartismo os encomiendo a Sir Charles Spencer al que acusasteis, con dedo implacable, de no pensar como vosotros. Os encomiendo a Bertolt, que huyendo de la negra cruz gamada se topó con vuestra lista negra. Os detesto por vuestra idiotez, por vuestra intransigencia, por vuestro fascismo ¿Es que no veis que son gigantes? Las brujas de Macbeth aparecen por la espesura del bosque y vosotros veis tarima de madera y un foco Fresnel a contraluz. Vania dispara a Serebriakov con ánimo de enviarlo al otro barrio y vosotros escucháis inofensivos efectos sonoros. Tosca, se arroja por las altas murallas y vosotros, en vez de sentir las mortales rocas que la esperan, desveláis fraudulentas redes para amagar el golpe. Si escucháis lo que queréis escuchar dais un complaciente aplauso y si os dicen las miserias dais el soplo a los guardianes de la moral, como vulgares súbditos. Confundís la realidad con la ficción como ciegos beodos. Transitáis el terreno de la fantasía imponiendo vuestra diminuta realidad. Insultáis a la inteligencia, denunciando los mocos del payaso, mientras la autoridad competente utiliza vuestra piel de pañuelo. Malditos radicales de la ignorancia que apuntáis hacia la imagen del espejo y que mostráis inútiles ojos ante aquello que la proyecta. No es que Iago sea malo es que la envidia, nuestra envidia, lo guía. No es que Julieta ame a Romeo es que el amor, nuestro amor, la impulsa. No es que el cómico falte a la bandera es que nuestras faltas lo instigan.

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