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Segundos que son horas. La vida no es nada. La vida se mide con inhalaciones imposibles que se cuentan con los dedos de una mano. Veinte tempranos años es toda una vida cuando no has de vivir más que veinte años. Veinte primaveras que se derriten en la cabina de un camión a cincuenta grados. Veinte años reducidos a veinte segundos de angustia. Veinte años de febril mirada.

— Os he fallado

Dónde está el punto de inflexión. Cuándo llegamos a la frontera en que podemos decidir si quedarnos o traspasarla. Si se pudiera… si se supiera elegir de tal manera que siempre eligiéramos bien, entonces el azar estaría de luto, pero hay que tomar decisiones. Cuando la vida viene truncada, hay que tomar decisiones. Cuando aprieta el hambre, hay que tomar decisiones. Cuando sueñas en un futuro digno, no desproporcionado, con unos mínimos para cruzar una calle con la cabeza alta, hay que tomar decisiones que pueden conducirte, quizá sin saberlo, a la extinción.

— Padres, os quiero y os fallé.

En una cabina de camión frigorífico, a puerta cerrada, no hay luz ni perspectiva de destello. Nos utilizaron. Jugaron con nuestras emociones. Nos prometieron una vida mejor y sólo fuimos mercancía, personas reducidas a cuatro monedas ¿Quién puede comprarse unos pantalones con oro de la mina de la muerte? ¿Quién puede pagar el lujo con monedas manchadas de sangre? ¿Quién puede disfrutar en el despilfarro con fortuna cimentada en el infortunio? ¡Desgraciados! ¡Canallas, los que ejecutan y los que cierran los ojos ante la ejecución!

— Me muero, padres. Os fallé. Os quiero con toda ni alma.

Mientras no se sequen los ojos de lágrimas, tenemos que gritar en alto. Mientras pique el corazón, tenemos que señalar a los miserables. No veis que es vuestra hija la que murió en el camión, asfixiada. No veis que somos peones, carnaza, mercadería.

Mira en el móvil que tu hijo te envía un mensaje:

— Padres, os fallé… me estoy asfixiando.

 

 

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