El escritorio o el blanqueo del abuso

Historias que se repiten y se tapan con tramas paralelas. Historias despreciables selladas con el abuso y autorizadas por el silencio. Historias que por cotidianas quedan blanqueadas de toda injustificable inmundicia. Historias de apariencia grácil, pero cargadas de drama en las entrañas. Historias que no deberían haber sido, pero que fueron, son y serán mientras precintemos nuestros labios y seccionemos nuestra lengua. Dedos con los que señalamos para burlar la autocrítica. El otro es malo y nada queremos saber de las lluvias que causaron el lodo. Descontextualizamos para soportar la carga de la alianza con la tiranía. Desenfocamos los hechos para construir una suerte de realidad, idealizada, forzada, encasquetada en los parámetros de lo correcto, que convertimos en luz oficial mientras apagamos todo rayo alternativo. Reyes y vagabundos, sapos y princesas, el gordo y el flaco, el yin y el yang, Don Pepito y Don José, se hacen de la misma piel cuando el miedo se instala en sus cabezas y nubla cada décima de razonamiento. Quiero creer en la fuerza de la réplica, el poder de la empatía, la razón de la evidencia, la contundencia del reconocimiento, el apabullante ruido ensordecedor de una venda cayendo al suelo. Quiero creer en el teatro, en el arte, en la esencia del ser humano para reconocerse en el espejo y dar un paso firme hacia la justicia verdadera, sin amos, sin patriarcas, sin espadas, sin clases… sin ese miedo con el que te haces pequeño y con el que el abusador se alimenta en una orgía de irrefrenable saciedad. La historia oficial no siempre es la historia.

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