La lámpara del Guernica

A oscuras todos los gatos son pardos y las salpicaduras de sangre sólo son húmedas gotas de lluvia. Sin un rayo que arroje luz, únicamente hay ruido indescifrable y enmarañada razón. Las bombas son fuegos artificiales, los gritos parecen jadeos y el crepitar del fuego suena como suenan las hojas de un olmo viejo mecidas por el viento. A oscuras los genocidios son especulaciones victimistas, murmuraciones de viejas rencorosas, charlatanería no probada. La madre, eisensteniana, puede clamar al cielo con su criatura muerta entre los brazos. La blanca paloma puede agonizar, bañada en barro, en una lenta muerte de metralla. La flor de la esperanza puede dar un último suspiro entre unos dedos rojoamarillomorados, pero nada puede verse y lo invisible no existe. Lo que no se ve, aún siendo con toda su crudeza, ni está ni se siente y justifica la indiferencia de las bocas selladas, la inacción de los que, por forzado desconocimiento, no toman partido. Uno puede pensar que el toro del fascismo ha envestido la suerte de un pueblo que ya no podrá galopar si no es afrontando una lenta tiranía. Uno puede alumbrar, con la vaga luz de un candil, a centenares de personas masacradas bajo los aviones, como nula tentativa de dar perspectiva a la desesperanza. Pero a oscuras todos los gatos son pardos. Ahora bien, si una luminosa lámpara, con sus poderosos rayos, da muestra de la barbarie ¿hacia qué lado mirará la tibieza? ¿de qué color se verá la sangre? ¿que suerte de horror mostrarán los gestos desencajados? ¿cuántas lágrimas derramarán las madres por sus hijos? Si una luminosa lámpara tiende su brillo revelador ya nunca se podrá esquivar la mirada del foco del crimen sin hacerse cómplice.

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